A propósito de ir a la luna.

Esta mañana me pasó algo muy bonito :)

Hacía mucho frío...

¿qué le vamos a hacer?

¡Me gusta mucho el frío!

No amanecí del todo contenta, pero tenía un motor que me movía con mucha energía para comenzar mi día.

Manejaba como todos los días que no hay restricción,

y bueno

parecía que iba a lloviznar, pero finalmente el sol no le permitió al agua arruinar ese gris celestial que cubría mi mañana.

Sí

porque también hay colores oscuros en el cielo.

Al pasar debajo de un puente,

una guitarra llamó mi atención

me sacó una sonrisa...

eran los acordes de una canción que no escuchaba hacía mucho tiempo

No por lo menos en la radio.

Era una de esas canciones que lo llevan a uno a la luna...

porque con una canción es posible llegar a la luna,

así los cráteres más cercanos a los que uno tenga acceso sean los que le pongo de frente al carro

y me recuerdan que no estoy en la luna

sino en mi fría Bogotá.

Es una canción que me seduce a escucharla una y otra vez

Una canción que me llena de frío...

de mucho frío,

de olor a tierra después de la lluvia

y de deseos de contar con ese príncipe azul inexistente para abrazarlo

muy

muy

fuerte,

con la excusa tonta de espantar el frío.

Hay canciones que uno no se cansa de escuchar.

Uno siente cada nota....

cada acorde...

cada color que se puede colar por las vibraciones...

por esa frecuencias casi celestiales.

Eso es lo bueno de la música

que uno no se cansa de escucharla...una y otra vez...

Eso satisface mi obsesión...esa obsesión por repetir momentos dulces...de esos que duran tan poco, pero que ¡pueden hacerle a uno sonreír tanto!

Eso es lo bueno de la música

diferente a lo que pasa con los libros.

Hay un libro que no he terminado de leer...

he prometido terminarlo todas las noches antes de irme a dormir,

pero me puede más el sueño.

Debe ser porque ya las páginas que he leído me han contado de a pocos el final que le corresponde.

Creo que ese final ya me lo sé. Ya lo he leído en otros libros.

¡Que pena!

Por más atractiva que haya sido su portada, por más coloridas que hayan sido sus líneas

hay libros que definitivamente no me interesa volver a leer.

¿qué sentido tiene leer historias diferentes con finales idénticos?

Muchas gracias

Pero no

Por el momento me seguiré escapando a la luna con la canción de turno que me quiera secuestrar en algún momento.

Seguiré haciéndole el quite a repetir libros ya leídos y me volaré de vez en cuando a tomar café con algún extraño.

Claro que esta vez le haré caso a mi mamá

Prometo no recibirle dulces ni contarle demasiadas cosas. Esta vez no quiero que se aburra y me deje hablando sola.

Rebeca

A la hora del recreo, el patio de juegos parece un carnaval de gritos, risas y dulces regados por el suelo.

Todos los niños esperan con ansia el sonido del timbre para escapar del tedio del salón de clases y encontrarse con sus amigos para hablar de cosas realmente interesantes.

Sin falta, se encuentran un par de equipos para jugarse el honor en un partido de fútbol y así definir quien hará el primer saque en el próximo encuentro.

Hoy no será la excepción.

Ya sonó el timbre y todos corren a hacer la fila del restaurante para deshacerse pronto de ese terrible deber del almuerzo y salir rápido a defender la honra.

Unos juegan, otros corren, las niñas por lo general caminan de gancho y cuidan de los más pequeños.

Todas menos una.

Caminando por el medio de un camino de arbolitos y con un aire descuidado viene Rebeca.

No parece interesarle la hora del almuerzo y mucho menos el cuidar de los más pequeños.

Rebeca tiene el pelo largo y negro.

No le gustan mucho las muñecas, pero se vuelve loca por el sonido de un cello,

le gustan muchos las flautas

y le prometió a su madre mejorar en dibujo técnico con tal de recibir una guitarra en su próximo cumpleaños.

Rebeca tiene más o menos diez años y una fobia a los niños que supera el miedo que Superman le tenía a la criptonita.

A Rebeca le gustaba jugar sola.

Un día a Rebeca se le ocurrió que sería buena idea compartir sus juegos con alguien.

Invitó a un par de amiguitos, pero se negaron de inmediato.

Que raro y peligroso podría ser con la niña que jugaba sola todos los recreos y que a veces parecía más niño que niña, pues le interesaba más ver los partidos de fútbol al descanso que jugar a la cocinita con sus amiguitas.

A Rebeca le costaba trabajo hacer amigos.

Un día conoció a un niño un tanto raro como ella.

Este niño tocaba el piano.

Al saber esto Rebeca de inmediato lo invitó a jugar con ella.

Estaba realmente interesada en compartir sus juegos y así perder la fobia que la alejaba del mundo de risas de los otros niños.

Al niño del piano pareció no interesarle la idea. Se fue sin decirle nada y cuando volvió a verla, jamás dijo algo que tuviera que ver con la invitación.

A Rebeca le dolió un poco.

Yo creo que le dolió más que cuando se raspó la rodilla por estar tratando de escalar el árbol del patio central del colegio.

Lloró un poquito, pero no le contó a nadie.

Ella tenía fama de niña fuerte, como todas a las que le gusta el fútbol, y no perdería su dignidad por un par de lágrimas.

Ya resignada, Rebeca decidió seguir jugando sola.

Por esos días llovía mucho y a Rebeca le gustaba esconderse en una pequeña cueva que quedaba cerca del lago de las ranas. Hacía frío, pero no se pasaba el agua, lo cual hacía que la protagonista de este cuento pudiera oler la lluvia y ver millones de gotitas suicidas sin necesidad de mojarse con siquiera una de ellas.

Rebeca le había dicho a un par de amiguitos acerca de su escondite, pero a nadie pareció interesarle.

Un día sonó el timbre del final del recreo.

Llovía, pero aún así, Rebeca estaba dispuesta a mojarse para no perderse la clase.

Ella era una niña muy responsable.

Cuando ya salía, escuchó una vocecita que decía su nombre. Al principio le pareció que era impresión suya, nada real, y decidió seguir su camino hacia el salón de clases.

Otra vez escuchó la vocecita y se devolvió para ver quien era.

Allá, encaramado en un árbol y en una cueva, que para ser construida le había tomado más de veinte recreos, estaba un niño al que sí parecía interesarle el escondite de Rebeca.

Ella, con algo de temor, le hizo caso y le contó su historia.

Al niño pareció interesarle el jugar con la niña rara.

Tanto así que tuvieron un par de encuentros en la cueva,

otro par en el camino de arbolitos

y un par de encuentros más

que jamás llegó.

Parece que los juegos de Rebeca no fueron tan buenos para este niño.

Ella lo buscó un par de veces y él ya no acudió a su llamado. Fue a buscarlo a la cueva del arbolito, pero ya no estaba.

Ni él,

ni la cueva.

Otra vez a Rebeca le dolió un poquito.

Creo que un poquito más que cuando le tatuaron las efes del cello en la espalda y su mamá indignada se negó a perdonarle semejante hazaña muy a pesar del dolor producido por el clavar de mil agujas.

¡Ah!

Olvidé decir que Rebeca ya no tiene 10 años.

La edad del colegio se multiplicó por tres y suma un año más.

Pueden imaginarse cuantos amiguitos ha invitado a su aburrida cueva con olor a lluvia.

Hasta el momento ninguno se ha quedado.

A Rebeca le gustaría mucho encontrar a su amiguito de juegos en una caja de cereales ya que al parecer así es menos peligroso que ir por ahí contándole los sueños a niños que ya tienen compañeritas de juegos y que encuentran en Rebeca solamente un pasatiempo.

Mientras tanto Rebeca sigue enamorándose del cello, escuchando conciertos para evadir el miedo y ahora canta.

Aprendió a cantar cuando se aburrió de llorar sola.

En la cuerda floja

Que rara se ve la vida en el humo de un cigarrillo.

Frágil y etérea.

Delicada como un ala de mariposa.

Fría, ruidosa y solitaria.

Tanto ruido en mi cabeza y un silencio denso en el corazón.

Al parecer ya no tengo miedo.

Ni alegría.

Ni ansiedades.

Ni temor.

Nada.

Al parecer no queda nada.

Hoy la música no sonó igual.

Sonó a regaño,

porque al parecer,

la música de a pocos también se me convirtió en obligación.

Cuanto diera yo por correr detrás de Alicia. Robarle el reloj al conejo para así hacer los días soleados más largos y las tardes de lluvia inexistentes.

En cambio las noches....

Las noches de lluvia son el mejor invento del Hacedor de toda esta historia.

Por mi las haría eternas.

Las notas de la partitura que leí hoy tenían forma de reclamo

olor a campo después de una fuerte lluvia

y un vacío inmenso que,

al parecer,

jamás será llenado.

Quiero robarle el reloj al conejo.

Cambiar el tempo de esta historia.

Levantarme más temprano para escapar de los sueños

y solucionar mis crisis de momento

como lo haría un niño de tercer grado.