Cuando no pueden quedarse dormidas, algunas arañas juegan a contarse los pelos de las patas.
Hay otras que prefieren cerrar los ojos y, mientras luchan con la poca energía que les queda para no abrirlos de nuevo, practican la tan humana e inútil costumbre de contar ovejas.
Hay arañas que no se cansan y aprovechan las horas de no sueño para imaginar diseños de vanguardia y soñar que sus creaciones algún día serán aplaudidas en Milán.
Las arañas más atrevidas y despiertas juegan a las escondidas en las bibliotecas y envuelven en hilos de olvido los libros que un alma que se quedó viviendo en el invierno ya no quiso volver a leer.
Hay arañas ciegas para las que ni la noche ni el sueño existe.
Esas arañas se quedan inmóviles en las esquinas que conquista el polvo y esperan sin esperar a quedar convertidas en un esqueleto amarillento y liviano, que desaparece con el soplido del viento y vuela confundido entre semillas de diente de león
Hoy no puedo dormir
Hoy quiero ser araña
Para no sentir con horror el caminar fastidioso del tiempo, para olvidar que cuento con menos de ocho horas para mantener los ojos cerrados
Para volver a abrirlos y para volver a jugar a que estoy viva
Para ignorar la constelación de agujas que arde en el cielo de mi espalda y me recuerda que con el tiempo se van los sueños.
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